jo puntuen bilduma, azpian
Avtomat Kaláshnikova 1947 2013/8
Quien busque en estas líneas una respuesta a Urrusolo Sistiaga que deje de leer. Mejor que, como yo soy un cobarde, se encarguen de él mis amigos de Medellín; allí saben bien como tratar a quien deja a sus compañeros en la estacada.
Del Nega, de Los Chicos del Maíz, qué decir. Según él, ``glorificar la lucha armada y no practicarla tiene tela``. Y lo dice él, que canta quien siembra miseria que recoja bombas lapa; o yo sueño todas las noches con volar la Moncloa. Si en vez de leer el Libro Rojo de Mao hubiera leído la Autobiografía política de Argala, estaría posiblemente más capacitado para opinar sobre temas que veo desconoce por completo "Se grita ETA HERRIA ZUREKIN (ETA, el pueblo –está- contigo) y yo no creo que ese grito sea negativo en la medida en que con ello no se trate de que ETA solucione los problemas de todos. Que evidentemente no puede solucionarlos. Este grito es positivo en tanto que sirve para que los militantes de ETA vean que gran parte del pueblo está con ella y comparte sus objetivos, que no están solos" (de la Autobiografía política de Joxe Migel Beñaran Ordeñana, Argala).
Pero nosotros a lo nuestro, que vamos perdiendo veintiuno a cero y sacan ellos, los de rojo y amarillo. Mi ‘Estilo Faluya’ fue duro, lo sé, aunque no más que escuchar a una persona que se ha pasado veinticinco años en la cárcel y al salir se encuentra con ``una rendición en toda regla´´. Quien haya querido ver en aquel Jo Puntua el deseo de volver a empuñar las armas no ha entendido nada. El fusil de asalto AK- 47 es todo un símbolo de lucha anti-imperialista, tanto que, por ejemplo, su silueta compone, entre otras, la bandera de Mozambique en agradecimiento a su labor en la consecución de la independencia respecto del yugo portugués. Hasta Pérez Reverte lo sabe: El Kaláshnikov, arma de los pobres y los oprimidos, quedó como símbolo del mundo que pudo ser y no fue." Pero para los que creemos que otro mundo es posible, siempre hay más opciones.
Arma es la herramienta con la que se lucha, bien pueden ser la palabra, o el silencio, dos armas letales. No pido balas, pido lucha. Pido poder luchar y que para ello se creen y fomenten métodos de confrontación con los estados.
El principal objetivo del artículo era generar de inmediato el debate entre quienes conformamos el movimiento independentista y socialista de Euskal Herria para cuanto antes hallar entre todos caminos que nos saquen de esta situación de parálisis, pues es esta nuestra única oportunidad de que generaciones posteriores no tengan que volver a la vorágine de sufrimiento y dolor que supone la lucha armada. Y muchos vemos que se lo estamos poniendo más difícil cada día.
Si Estilo Faluya ha servido, y me consta que sí, para que se hable sin tapujos en las calles, herrikos y txoznas sobre cómo vemos que vamos, me siento orgulloso de haberlo escrito.
Donde estarás tu cuando el futuro se tiña
en negro, cuando el presente se presente como un grotesco recuerdo. Donde estarás tu maldito oportunista cuando llegues a la fase siguiente a ser un hipócrita. Donde estarás tu cuando esto falle, no esperes que calle cuando nos crucemos en la calle. Donde estarás tu cuando vuelvan esas sombras, cuando nadie venda los votos que ahora compras. Donde estarás tu cuando vuelva a correr el plomo, cuando la salida que hoy se mendiga no sea visible ni por asomo. Donde estarás tu cuando esto pase, cuando la lucha pueblos-imperios vuelva a ser guerra entre clases. Donde estarás tu cuando la paz en tu boca sea similar a la sensibilidad de las rocas, rotas por las gotas que ahora brotan de este pueblo, quisiera perdonarte pero no puedo, puedo confiar en ti pero no quiero.
NI ESTABAS, NI ESTARAS 2011/04
El mejor bertsolari del mundo, Nach,
ofrece un nuevo álbum, Mejor que el
silencio. Tomando como punto de partida uno de sus track’s, Ni estabas ni
estarás, para quien se de por aludido no mas, solo eso, oportunista, ni estabas
ni estarás.
Dónde estabas tú cuando el dolor se pinto
en ocre, cuando los guays de turno nos llamaron mediocres. Donde estabas tú cuando el futuro era humo de cócteles molotov
que marcaban nuestro rumbo, cuando la tortura era rutina que quien no la conoció
ni la imagina. Donde estabas tú en aquel dilema, con la pena como estratagema
ante problemas en cadena, cuando cientos de poemas calmaban la fiebre de
chavales endebles, ahora todos queréis ser los héroes. Donde estabas tu cuando
los perros rojigualdos consiguieron que antes de entrar en casa miráramos a los
lados, cuando el sonido de algún coche dividía en dos la noche. Donde estabas
tu cuando dormir era un regalo, cuando despertar sin que hubieran venido se
convertía en milagro. Donde estabas tú cuando parecía imposible lograr hablar
de tu a tu con un imperio ininteligible. Donde estabas tu cuando todo olía a
podrido, cuando nadie tenia fe en conseguir lo conseguido.
Yo se donde estabas tú: al otro lado.
Estabas con ellos, con los asesinos de sueños, ya fuera en tu pupitre, en tu
oficina, en la calidez de tu cocina que nunca perdiste. Nunca diste nada. Cada
bocanada de aire que tu boca traga provoca hoy en mi una tremenda arcada.
Camarada, no hay bien que para el mal no valga. Caiga quien caiga de perdidos
al río, si hoy hay lo que ves, es gracias a aquellos putos crios. En aquel
dolor, en aquel frío, en aquel temor, aquel vacío, en aquella llama que no se
apagaba: Va por quien ofreció su vida a cambio de nada..
Donde estarás tu cuando el futuro se tiña
en negro, cuando el presente se presente como un grotesco recuerdo. Donde estarás tu maldito oportunista cuando llegues a la fase siguiente a ser un hipócrita. Donde estarás tu cuando esto falle, no esperes que calle cuando nos crucemos en la calle. Donde estarás tu cuando vuelvan esas sombras, cuando nadie venda los votos que ahora compras. Donde estarás tu cuando vuelva a correr el plomo, cuando la salida que hoy se mendiga no sea visible ni por asomo. Donde estarás tu cuando esto pase, cuando la lucha pueblos-imperios vuelva a ser guerra entre clases. Donde estarás tu cuando la paz en tu boca sea similar a la sensibilidad de las rocas, rotas por las gotas que ahora brotan de este pueblo, quisiera perdonarte pero no puedo, puedo confiar en ti pero no quiero.
Yo se donde estarás tú: Estarás con ellos, con los asesinos de sueños, ya sea en tu pupitre, en tu oficina, en la
calidez de tu cocina que nunca perdiste. Nunca diste nada. Cada bocanada de
aire que tu boca traga provoca hoy en mi una tremenda arcada. Camarada, no hay
mal que para el bien no valga. Caiga quien caiga de perdidos al río, si hoy hay
lo que ves, es gracias a aquellos putos crios. En aquel dolor, en aquel frío,
en aquel temor, aquel vacío, en aquella llama que se apaga: Va por quien ofreció
su vida a cambio de nada.
EL CHIRINGUITO 2008/02
Si
el hambre agudiza el ingenio, el aburrimiento la excitación. Aburrirse suele
ser, cuando nos sucede en compañía, peligroso –más que nada para el resto del
mundo-, y cuando aparece y nos pilla solos, mortal de necesidad. Recuerdo que no nos aburríamos nosotros poco
en la ganbara aquella del Arrano, en su balcón saliente, porros las más veces,
algunas clarete de olite, champan cuando lo del que te dije y otras muchas agua
del grifo. Balcón para cuatro espectadores sentados y atalaia de un pueblo que
nos odiaba a muerte por el mero hecho de aburrirnos en el balcón -o en el banco
del Ipar- mientras él trabajaba. Eso era al menos lo que sus dueños de corbata
le hacían pensar a la población de casco amarillo: que producía. Y nosotros
producir, lo que se dice producir, producíamos poco. A lo sumo - ¡vaya puta
banda!- producíamos un estado de excitación tal en el pueblo que nos molaba a
saco el chiste aquel de: ¿tu pareja, después de tantos años aun te excita? ¿Que
si me excita? ¡Me pone de una mala ostia! Y nosotros nos partíamos la caja,
jajaja. Nos gustaba excitar a tanta gente a la vez. Además, en su mayoría, ni
sabíamos que existía. ¡Era lo ostia!
Pues
desde aquel balcón, inexpugnables, tocando Cessnass de la Panamerican Airlines
con la mano y escupiendo a los hombres que mataron al Doctor Fonseca hicimos de
apuntadores del tiempo, ejercimos de filósofos contempladores como el artista
ese de Kalaka, de espías del futuro; un futuro que tuvo menester hacernos un encargo:
No les dejéis pasar ni una- nos dijo. O eso nos pareció escuchar. Mentiría si
no dijera que, como al resto, no le hicimos ni puto caso. Pero, e aquí la
diferencia entre el cartero que llama mil veces, te despierta y cuando abres ya
no está, y el futuro, que le da igual que estés o no estés, siempre aparece. El
caso es que sin darnos cuenta, aquel balcón nos enseño como el tiempo pudre a
la gente, como la gente se convierte en decente aunque para ello sea preciso
venderte. Como hasta llegar a viejo todo humano desbarra aparentando y una vez
avistado el hoyo se da cuenta de que es gilipollas. Hablando en plata, de que
ha estado muerto sesenta años. Debajo de nuestras deboroloras playeras, con nuestros rojos ojos pudimos ver, de paso,
que el mal –el mal de patria- no entiende de noches ni de capuchas, es más,
gusta de andar por el día, de pasearse saludando carpeta en mano y codearse con
sus colegas del chiringuito del pueblo de al lado, con sus compis de la radio
del valle vecino o la peñita guay de las teles de la zona. Gasta pose de gudari
asalariado, de dueño del euskaltegi, de magnate de la lucha popular con la que
–paradójicamente- se gestaron los proyectos que hoy son chiringuito en este
extraño país. Pero, él es el gerente del chiringuito, el puto amo de la barraca,
el sheriff de la movida, el crak de la euskalgintza . Y tú a callar, pringao, ¡que
ayer fuiste a la huelga por defender un país! Hay que ser gilipollas, pudiendo
cobrar 2.500 en el chiringuito y tu… Lo que os decía, mortal de necesidad.